Era o casă veche, cu etaj şi mansardă, gata să cadă pe ea. Zidurile erau ştirbe, cărămizile se arătau obscene, tencuiala se topea văzând cu ochii. Nu-ş-cum dracu’ rezista şandramaua asta, m-inchipuiam că dacă trece vreun tramvai tropăind o dărâmă la primu’ ţignal. Dar tramvaiul nu mai trecea de 15 ani pe acolo. Căţaua Leşinată locuia la parterul clădirii – acum, după atâta timp am o oarecare indulgenţă faţă de ea, nu a căzut, nu a rănit pe nimeni, acolo doar alcoolul ucide – de fapt trăia într-un parter adâncit cu un metru sub pământ – eh, soarta ironică, îi obişnuia din vreme pe beţivi cu glodul – Căţaua asta era o bodegă dată naibii…
Era în preajma Crăciunului, afară era aşa şi aşa, încă se mai putea bea o ladă de bere fără să faci ţurţuri la naretă. Am pătruns în templul pierzaniei şi soarta mea a fost bătută în cuie. Înăuntru se ascultau chansonete franţuzeşti, aproape în surdină, oricum părea că toată lumea e de acord cu Edith care nu regretă nimic.
Erau circa 10 persoane înăuntru, douăzeci de ochi tulburi – aşa am crezut prima dată, mai târziu am aflat că mă înşelam cu aproape 3 – şi fiecare îşi vedea de treaba lui cu o migală sfântă. Nu vorbea nimeni, însă era o splendoare să-i vezi, ca la un semnal ridicau toţi paharele şi sorbeau două înghiţituri mici, după care le aşezau pe masă, se auzea un singur gâl şi un singur clap… şi totuşi exista o comunicare, o simţeam, plutea în aer.
Ştiam că e un moment solemn, însă mi se uscase al naibii gâtlejul, amiba mea din stomac cerea să fie stropită, stropită tot mai tare pe măsură ce creştea. Fără să mai aştept, m-am insinuat ca o vorbă dulce lângă bar, cu suficient tupeu şi ceva biştari să iau două beri, mie şi tovarăşului meu. Barmanul, un tip scund şi gras, cu barbă şi musteţi încărunţite, hâtru la muie şi cu un defect la ochiu’ drept, o pată albă, mi-a făcut semn să tac.
„Stimaţi comesenii mei! E aproape sărbătorile Crăciunului, aţ’ muncit cu drag anu’ ăsta, fiecare cum aţ’ putut, şi la noi ca la orce firmă de respect dăm prima. Uite tenc’şoru ăsta dă cocardei e pentru voi, treceţi pe la bar la nea Gelu să vă facă porţie. Io nu poci sta că am de produs, da’ sărbăutori fericite!” | It was an old house with an upper floor and an attic about to fall down on it. The walls were holey, the bricks displayed themselves obscenely, the plaster was melting down before your eyes. I’ve no fuckin’ idea how this hovel held on, I imagined that if a tram passed by trampling it would fuckin’ take it down at the first signal. But the tram had not passed by there for 15 years. The Groggy Bitch dwelled at the ground floor of the building – now, after so long a time I am more or less lenient towards it, it hasn’t fallen down, hasn’t hurt anyone; in there only the alcohol kills – in fact, the ground floor was one meter lower in the ground – well, what an ironic fate, it accustomed its drunkards to the sludge aforetime – this Bitch was a bloody pub. It was around Christmas, the weather was in between, you could still drink a boxful of beer without forming icicles under your nose. I went in the temple of doom and my fate was sealed. Inside they were listening to French chansons, kept very low, and anyway everybody seemed to agree with Edith who regrets nothing. There were around 10 persons inside, twenty turbid eyes – that’s what I thought at first, but I found out later that I was wrong by almost 3 – and each of them was minding his own business with saintly carefulness. No one was speaking, but it was splendid to watch them; as if at a signal they would all raise their glasses and take two small sips, then putting them down on the table; a single gurgle and a single chug would be heard… and nevertheless a kind of communication existed, I felt it in the air. I knew it was a solemn moment, but my throat was damn dry, the amoeba in my stomach requested watering, abundant and more abundant watering as it grew bigger. Without waiting any longer, I slipped in like a sweet word by the bar, with enough guts and money to get myself and my mate two beers. The barman, a short fat guy with grizzled beard and moustache, with a witty word hole and a flaw in the right eye, a white spot, shushed me with a sign. Esteemed fellow attendants! Is almost Christmas holidays, ye’ worked merrily this year, devil take the hin’most, and we too, like any other respectable firm, give a bonus. See, this pile of dough is for you, come over the bar to mister Gelu to get your share. Me can’t stay, ‘cause I’ve got to produce, but happy holidays! |