Era o casă veche, cu etaj şi mansardă, gata să cadă pe ea. Zidurile erau ştirbe, cărămizile se arătau obscene, tencuiala se topea văzând cu ochii. Nu-ş-cum dracu’ rezista şandramaua asta, m-inchipuiam că dacă trece vreun tramvai tropăind o dărâmă la primu’ ţignal. Dar tramvaiul nu mai trecea de 15 ani pe acolo. Căţaua Leşinată locuia la parterul clădirii – acum, după atâta timp am o oarecare indulgenţă faţă de ea, nu a căzut, nu a rănit pe nimeni, acolo doar alcoolul ucide – de fapt trăia într-un parter adâncit cu un metru sub pământ – eh, soarta ironică, îi obişnuia din vreme pe beţivi cu glodul – Căţaua asta era o bodegă dată naibii…
Era în preajma Crăciunului, afară era aşa şi aşa, încă se mai putea bea o ladă de bere fără să faci ţurţuri la naretă. Am pătruns în templul pierzaniei şi soarta mea a fost bătută în cuie. Înăuntru se ascultau chansonete franţuzeşti, aproape în surdină, oricum părea că toată lumea e de acord cu Edith care nu regretă nimic.
Erau circa 10 persoane înăuntru, douăzeci de ochi tulburi – aşa am crezut prima dată, mai târziu am aflat că mă înşelam cu aproape 3 – şi fiecare îşi vedea de treaba lui cu o migală sfântă. Nu vorbea nimeni, însă era o splendoare să-i vezi, ca la un semnal ridicau toţi paharele şi sorbeau două înghiţituri mici, după care le aşezau pe masă, se auzea un singur gâl şi un singur clap… şi totuşi exista o comunicare, o simţeam, plutea în aer.
Ştiam că e un moment solemn, însă mi se uscase al naibii gâtlejul, amiba mea din stomac cerea să fie stropită, stropită tot mai tare pe măsură ce creştea. Fără să mai aştept, m-am insinuat ca o vorbă dulce lângă bar, cu suficient tupeu şi ceva biştari să iau două beri, mie şi tovarăşului meu. Barmanul, un tip scund şi gras, cu barbă şi musteţi încărunţite, hâtru la muie şi cu un defect la ochiu’ drept, o pată albă, mi-a făcut semn să tac.
„Stimaţi comesenii mei! E aproape sărbătorile Crăciunului, aţ’ muncit cu drag anu’ ăsta, fiecare cum aţ’ putut, şi la noi ca la orce firmă de respect dăm prima. Uite tenc’şoru ăsta dă cocardei e pentru voi, treceţi pe la bar la nea Gelu să vă facă porţie. Io nu poci sta că am de produs, da’ sărbăutori fericite!” | It was an old, one-store, lofted house, ready to collapse on top of her. The walls were nicked, the bricks revealed themselves obscenely, the plastering was melting away in front of your eyes. I couldn’t figure out how that hovel could hold, I would imagine that if some tram had clattered it would have immediately destroyed it. But the tram stopped passing by fifteen years before. The Cold Barker lived at the ground floor of the building – right, after such a long time, I have somewhat of an indulgence to her, she didn’t fall, she didn’t hurt anyone, only alcohol kills over there – she actually lived on a ground floor buried one meter under the ground – well, ironic fate would beforehand accustom drunks with dirt – this Barker was a hell of a pub… It was around Christmas, the weather was so and so, you could still drink a case of beer without having icicles at the nostrils. I went into the temple of perdition and my fate was sealed. Inside, French chansonettes were playing, almost muted, and in any case everyone agreed with Edith who didn’t regret anything. Some ten people were inside, twenty cloudy eyes – or so I thought at first, later on I found out I was wrong by almost three – and each of them would mind their own business very carefully. No one spoke, but it was a sight watching them, how at a signal they’d hold up their glasses and sip two thimblefuls, then they’d place them on the table, one single gulp a one single clap… and yet there was communication, I could feel it, it was in the air. I knew it was a solemn occasion, but my throat was very dry, the amoeba in my stomach was demanding to be washed, washed heavier as it grew. Without waiting any longer, I insinuated myself like a sweet talk near the bar, with enough nerve and little money, to buy a couple of beers, to me and my buddy. The bartender, a short, fat fellow, with a grizzled beard and moustache, smart-mouthed and with a deficiency in his right eye, a white blur, beckoned me to shut up. “Esteemed messmates! Christmas is near, you’ve worked hard this year, each of you in their own capacity, and here, as in any other well-respected firm, we offer bonuses. This here small wad is for you, pass by the bar to poppy Gelu to prepare you a serving. I can’t stay ‘cause I have to produce, but happy holidays!” |